Racines,

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Des sons invisibles, des courbures de temps,

Des histoires d'armures fleurissant les champs,

Des anciennes parures, langoureux serpents,

Des baisers sous les cils des oublieux amants,

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Les racines s'enfoncent en mornes caresses

Dans les mémoires mues d'indicibles tourments,

Rejouent des bras de mer dans des crânes d'enfants,

Et d'un seul trait épongent des terreurs épaisses.

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En chemin, elles creusent les profonds ciments,

Eparpillent d'éclats d'anciens temples solaires,

Et avalent les nuits de charmants cimetières;

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Elles s'enfoncent encore, et à grands coups de temps,

Respirant les humus de nos pauvres colères,

Rêvent, en ténébrant, de grands traits de lumière.

                                             

 

 Julie Briend-Lefrançois